Noch einmal schlägt der Winter zu
mit seiner kalten Hand,
der Eisschnee deckt die Blüten zu
mit einem Frostgewand.

Die Vögel zwitschern im Geäst,
die Welt ist fremd und kalt
sie bauen unverwandt ihr Nest,
im eiserstarrten Wald.

Die Hände klamm, vom Frost durchkühlt,
wärmst du an deines Liebsten Leib
du hast sein warmes Hemd durchwühlt
und kicherst, als er schreit.

Die Vögel zwitschern immer noch,
du spürst den süßen Kuss,
dann heben dich die Arme hoch
er flüstert: „Jetzt ist Schluss!“

Der alte Bussard grätzt und harrt
das fremde Spiel hat ihn genarrt,
er plustert sich und flattert wild.

Wir rennen durch den weißen Wald,
nur unsre Füße werden kalt,
die Lust ist nicht gestillt...