Bücherhöhle

Mein Dachhorst, er, zur Bücherhöhle mausert sich.
Die Bücher lass ich erst sich eingewöhnen,
Dass sie sich mit sich selbst, und mir, versöhnen.
Alle zusammen, wenn ich ´s sehe: das bin ich.

Ein wildes Durcheinander, sorgsam ausgewählt,
Es herrscht nicht Ordnung, sondern Phantasie,
Kein bisschen Taktik, aber Strategie,
Und nur das Rascheln kleiner Mäuse fehlt.